tag:blogger.com,1999:blog-56382462012-01-25T02:08:06.591ZPorque quem lava caras, lava lugares e tempos. Porque os planetas giram e não páram.Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.comBlogger6731100tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-33867780039824991912012-01-20T14:49:00.002Z2012-01-20T14:59:48.803Z

há manhãs que não deviam acordar. há dias que não deviam existir."desconfio que se disser mar em voz alta, o mar entra pela janela"AL BERTO

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-29169057692900086392011-09-20T18:02:00.002+01:002011-09-20T18:07:33.242+01:00

hoje vi uma menina de saia rodada, camisola do ano passado, de chinelas coloridas e unhas já gastas do dia, tropeçar num buraco da rua. a mãe chamou-lhe atenção. não ao buraco. à menina. presumo que o buraco não seria tão grande quanto aquele em que todos estamos agora metidos - por isso, o dói-dói não foi muito.quantos mais buracos irá a menina encontrar pela sua vida fora? quantos mais buracos

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-34783368728942741662011-08-27T12:15:00.002+01:002011-08-27T12:19:44.794+01:00

está cientificamente provado que com a perda de um dos cinco sentidos, os restantes (sentidos) intensificam-se na sua própria função. A. perdeu a visão em idade adulta, e diz que passou a ver melhor a partir do momento em que cegou. o mundo está tão desfocado que o melhor é tapar os olhos para separar o trigo do joio.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-24119637977693070882011-07-22T18:25:00.002+01:002011-07-22T18:52:03.356+01:00

há um cemitério de palavras dentro do corpo de M.em órbita louca em cada estrela desse prédioque tropeça nas ruas da cidade.estão mortase a esperançaé que hajaressureição para elas - para as palavras enterradas dentro da praça vazia,onde mora o coração, e que vigia cada pôr-do-sol, de cada dia.sozinho, esperando palavras, como quem espera um pôr-do-sol.Esperando palavras, como quem espera um

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-65093805466251284072011-04-29T20:16:00.002+01:002011-04-29T20:27:29.353+01:00

a manhã está de nevoeiro.mas não há sebastião.há um barco pintado no horizonte. e muito cinzento borratado no mar.mas o mar não tem cor. por isso,o barco deriva.desaparece na transparência do ar.ou seja,esconde-se nas paredes claras do ar.

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a vida sente-se do vidro da janela para fora.um mero espectador avalia as gotas da chuva do lado de dentro do (seu) mundo.do lado de fora do (seu) mundo, a vida passa nos pés das pessoas, nos sacos das compras, nos pneus barulhentos, nos animais preguiçosos espalmados nas entradas das portas, ou nas saídas das mesmas portas. uma janela separa o espectador do mundo.o espectador fica parado,

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-50393524510167953212011-03-11T11:55:00.000Z2011-03-11T11:56:19.363Z

anda metade do mundo a comer a outra metade. e vice-versa. claro.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-514574713706539102011-01-12T16:37:00.003Z2011-01-12T16:42:29.162Z

o mundo das gaivotas está em estado de alerta. vem ai uma gaivota que grita mais do que as outras. que ri mais do que as outras. que come mais do que as outras. que chora mais do que as outras. que sorri mais do que as outras. que ama mais do que as outras. que sofre mais que as outras. que teme mais do que as outras. que corre mais riscos. que é mais feliz. que é mais bonita. e mais feia. e mais

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-76799336412147970032010-12-26T18:39:00.002Z2010-12-26T18:48:24.337Z

apetece-me fugir de mim para mim.descubro coisas que não quero, vejo paisagens duras, dificéis para caminhar.caminhos altos e longos.sou trecho de uma história que não escrevo sozinha. vejo enganos e desenganos. vejo um muro trair uma parede. leve, transparente, subtil.ainda assim magoa. de morte.apetece-me caminhar no corpo. partir os vidros. limar as pontas.para não magoar, para fazer de conta,

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-7412937497259164302010-11-11T20:21:00.002Z2010-11-11T20:32:10.948Z

existe a poesia para fazer o trabalho de manter viva a memória. nela não há alzeimer. muitos riem disto. mas é verdade. a sério.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-50058208338568934422010-10-25T19:58:00.002+01:002010-10-25T20:12:08.736+01:00

ficava ali o tempo todo. se o mesmo tempo me permitisse.as folhas repousadas no lago preto da terra e uma cara pousada na água suja - a fazer reflexo. e eu. eu a olhar as árvores, as folhas, a água, a cara artificial. eu ali. com um lago dentro. acompanhada das minhas árvores, das minhas folhas, das minhas águas. da minha cara não artificial. ambas a ouvir os pássaros, as folhas em abanico, numa

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-36508209182431466692010-08-23T15:08:00.000+01:002010-08-23T15:09:16.237+01:00

Não é do lugar que sentimos saudade. É do que fomos nesse lugar.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-64383731495948651812010-08-19T15:24:00.002+01:002010-08-19T15:33:50.053+01:00

às vezes apetece pedir ao Mundo para que fale mais baixinho:- Mundo, podes fazer um pouquinho menos de barulho, se faz favor!?

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-69059073934929885402010-06-19T10:14:00.002+01:002010-06-19T10:28:06.481+01:00

José Saramago, prémio nobel da literatura em 1998, morreu. Poeta e escritor português. A morte do escritor apanhou-me de surpresa. Toda a morte apanha de surpresa, ainda que seja inevitável. Não existe imortalidade a não ser para a obra que fica da pessoa, neste caso de Saramago.José Saramago parafraseou Ricardo Reis quando este escreveu: "Nada fica de nada". Para o escritor português "nem ficam

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-66065733627667342322010-05-20T20:37:00.002+01:002010-05-20T20:49:27.070+01:00

por vezes o sol que varre as estradas é injusto.porque parece chuva, para alguns. uma chuva intensa, amarga, que queima as lágrimasque querem sair. para limpar - dizem. para desabafar - relatam. para expelir - confirmam outros. o sino não pára de tocar.toca sem parar.toca. toca. toca.o padre fala para ouvidos moucos. porque a dor é surda.a dor é um casaco impermeável. é fechar as portas do nosso

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-79700097326883581262010-04-26T19:19:00.002+01:002010-04-26T19:24:11.740+01:00

ela olhava-o de soslaio. acomodava a cabeça no colo e pintava-lhe o céu no rosto.bebia-lhe da frescura de um olhar deserto.borrava-lhe a cara de beijos tão soltos quanto o vento. e a isto chamava amor.porque o amor é o que o Homem quiser.

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as pessoas metem-me medo. assustam-me.não trazem facas, nem pistolas, nem maus olhados.são ignorantes. e isso rompe mais sangue, do que qualquer facada intencionada.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-33076199855619396372010-04-13T17:59:00.002+01:002010-04-13T18:08:00.362+01:00

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-50795536357706190232010-04-13T17:49:00.002+01:002010-04-13T17:58:37.174+01:00

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-62514163036868794662010-04-11T11:24:00.003+01:002010-04-11T11:43:43.244+01:00

o caminho não é estreito. é muito estreito. curva atrás de curva. não passam dois carros. mas faz-se por isso.entalados entre duas montanhas, subimos a estrada até à Ermida de Ponte da Barca. o carro só consegue chegar em primeira.passa verde. passa pedra. passa vento. e passa muito sol. chegámos à Ermida. acima de nós o céu. abaixo o mundo.em frente aos olhos uma aldeia com gente: a Ermida de

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-53832533325828123702010-04-02T18:07:00.001+01:002010-04-02T18:11:34.756+01:00

"If God has a master plan. He only understands. I hope is from your eyes, He is seeing through."

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-89845113864488204992010-03-25T15:36:00.002Z2010-03-25T15:54:03.638Z

Baptista-Bastos escreveu o título número um. Prosseguia em lua-de-mel por este Portugal fora quando conheceu Júlia Ramalho - e toca a registar as mãos de Júlia na imprensa portuguesa. Eu decidi escrever o II (que me perdoe o outro jornalista).Para lá de Barcelos, existe um sítio que se chama Galegos S. Martinho. E aqui existe uma senhora com mãos de condão. É com pessoas como Júlia Ramalho que me

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-14403863303037140742010-03-14T11:06:00.002Z2010-03-14T11:28:14.455Z

Recado aos Amigos Distantes Meus companheiros amados, não vos espero nem chamo: porque vou para outros lados. Mas é certo que vos amo. Nem sempre os que estão mais perto fazem melhor companhia. Mesmo com sol encoberto, todos sabem quando é dia. Pelo vosso campo imenso, vou cortando meus atalhos. Por vosso amor é que penso e me dou tantos trabalhos. Não condeneis, por enquanto, minha rebelde

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-64674319745746713052010-02-22T19:42:00.002Z2010-02-22T20:03:55.537Z

"Há sempre um tempo anterior ao nosso tempo, não é?"PepetelaEu ando a ler esse tempo, ou seja, posts antigos...lame, I know.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-26973064847705130612010-02-19T14:26:00.002Z2010-02-19T14:33:13.930Z

as memórias esmorecem.não sei se é com as mãos que as sacodimos, ouse, simplesmente migram com o vento. a única certeza é que todos nós vamos embora.migramos.esperando sempre que haja alguém no último parágrafo.quase sempre nunca há. estão todos na página anterior.quase.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-27251237303671194312010-01-23T12:20:00.002Z2010-01-23T12:31:10.782Z

Por mim, ia rio fora até encontrar o meu mar.Navegar nas montanhas das ondas,refrescar na saliva da espuma,e depois,caminhar até ao manto salgado, na berma da areia.E, por lá, deixar-me ao abandono.Esquecer-me.

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Con toda palabraCon toda sonrisaCon toda miradaCon toda cariciaMe acerco al agua Bebiendo tu beso La luz de tu cara La luz de tu cuerpo Es ruego el quererte Es canto de mudoMirada de ciego Secreto desnudoMe entrego a tus brazos Con miedo y con calmaY un ruego en la boca Y un ruego en el almaCon toda palabraCon toda sonrisa Con toda mirada Con toda caricia Me acerco al fuego Que todo lo quema La

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Mais vale um que saiba mandar, do que cem a trabalhar.

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It's not going to stop 'till you wise up. so just give up.Às vezes mais valia chover sapos para cima de algumas pessoas. Se bem que isso poderia ser um privilégio.

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A Alice pergunta ao gato que caminho tomar. O gato responde que depende do lugar. A Alice diz que isso não importa, então, o gato diz que também não importa que caminho tomar. Make it simple, never easy.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-42831265131571866162009-12-07T19:32:00.002Z2009-12-07T19:39:48.513Z

o mar atravessou-me a cabeça. houve uma enchente. uma inundação. e as ondas batem, batem, batem. e os salpicos levitam, levitam, levitam.e as ondas, e os salpicos, e o mar. quando fecho os olhos, parece que o mar se fecha dentro de mim.

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Não tenho muito jeito para promover ou fazer publicidade ao que quer que seja. Mas tenho (bastante) jeito para partilhar o que acho especial e distinto.A partir de agora estou à distância de um clic:-)www.localvisao.tvBasta entrar no site, clicar no distrito pretendido e na capital de distrito.Eu estou nos distritos do Porto, Aveiro, Braga e Viana do Castelo. Mais Porto e Aveiro.Também estamos no

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"Dream burn but in ashes are gold".

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-76559291512127024852009-10-26T17:34:00.000Z2009-10-26T17:35:36.810Z

o sol está nascer.de mim para o mundo.

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à medida que o caixão passa, o sol pousa no asfalto.ela não vê o corpo nu. mas o sol faz transparecer a madeira.e a música dos sinos é muda para quase todos os ouvidos.16h16.há um sapateado na procissão solitária do cemitério.há uma vida a tombar,há uma sombra melancólica que ninguém faz caso.e há um ranger. devem ser os anjos a abrir as portas.17h17.

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o ceú não é azul, é verde.no chão forrado de amarelo sujo, cantam rotas com sabor a vinho e queijo. e sob a onda da serra, há um velho que espreita o futuro. mas ali não há vindouro. há antepassado. e no rastilho da tradição, só um som se apressa: o dos bois e o das vacas...mu...MU.

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às vezes somos como as avestruzes, enfiamos a cabeça na rotina do dia-a-dia, e esquecemos tanta coisa maravilhosa que vive em paralelismo constante com essa rotina.

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Mat Hall é o piloto australiano que voou no Red Bull Air Race e aterrou no terceiro lugar da corrida. Esteve há pouco [22h15] em directo para o canal 9 da televisão do seu país, a partir dos estúdios da SIC/Porto. Veio desde o hotel, onde está hospedado, sozinho, sem aquela coisa dos assessores, ao contrário da maioria dos convidados do nosso portugalex. Quando a emissão foi para o ar, a partir

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Na escola (em Rio Tinto) do meu irmão existem dois lavatórios para mais de cem crianças (estimativa generosa - são muitas muitas mais). Ou seja, o plano de contingência contra a Gripe A, naquela escola do ensino básico, é pedir aos pais que comprem toalhetes para que os miúdos desinfectem as mãos...em tempo útil...porque 15 minutos de intervalo passam rápido para que mais de cem alunos lavem as

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Mano(de 8 anos): A Ferreira Leite é de que partido?Joana: PSD - Partido Social-Democrata.M.: e o Sócrates?J.: PS - Partido SocialistaM.: e aquele Portas ou lá o que é?J.: chama-se Paulo Portas, é do PP - Partido PopularM.: e qual é o melhor?J.: hmm...

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-25698714741131651162009-09-03T18:44:00.002+01:002009-09-03T18:58:26.627+01:00

muitas vezes olhamos o relógio e vemos os ponteiros passarem. sem alma. esquecemo-nos que com eles - os ponteiros - passa a vida, e tudo o que ela é para nós: o que amamos, o que amamos menos, o que detestamos, o prazer, os desgostos, as pessoas, o lazer e o trabalho. e no segundo em que admiramos o ponteiro do relógio, apercebemo-nos que a vida passa realmente rápido, a uma velocidade veloz,

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-19259223248322094532009-08-25T11:29:00.002+01:002009-08-25T13:46:57.953+01:00

Já descobri o problema das minhas dores de cabeça: a carris do lado esquerdo do cérebro tem frequentemente horas de ponta. Sonhos que se atropelam. Eles que se entendam, que eu - como diz o Supremo - tenho mais do que fazer.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-80778117660946793322009-08-24T12:04:00.000+01:002009-08-24T12:06:01.324+01:00

Enfim, rendida ao twitter, tenho morada aqui.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-32821362467395985702009-08-14T15:54:00.002+01:002009-08-14T15:56:51.823+01:00

Por este andar, um destes dias, acredito [a sério] que dou uns toques na informação sobre futebol.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-73241786561802550122009-08-12T12:30:00.005+01:002009-08-14T15:27:34.339+01:00

- Avó, Avó!!- Ahhh, quem és tu? Ai, que tenho mais uma neta e não sabia.Olhos rasgados até ao passado que já vai longo, de uma vida que dura há 89 anos.[Detesto estes números: 79, 89, 99. Dá a sensação de uma pausa, de um tempo maior ao real, até à próxima estação da idade.]Cabelos brancos, unhas pretas de muito campo, pernas de muito andar até à igreja. Pele enrugada de muito criar. Mãos gastas

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-60086051496423946622009-08-11T16:21:00.002+01:002009-08-11T16:50:07.288+01:00

Faz-me espécie...que pessoas com educação, formação, adultas, em lugares de requinte,me digam que não entendem como há outras tantas pessoas que apostam em mestrados, em continuar a estudar, a ir para fora, enfim, a esforçar-se.Eu resposto:Porque há pessoas que quando olham o mundo e vêem sol, sabem que a outra metade é sombra, e vice-versa.Porque há pessoas que gostam de viver. Que não se

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-41213840301318692382009-07-28T17:23:00.001+01:002009-07-28T17:26:01.792+01:00

da ausência.há dias que são sumidos.perdidos no ar.cerimónia fúnebre. apenas. isso.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-67259436272431411572009-07-22T18:26:00.003+01:002009-07-22T18:45:30.358+01:00

uma manhã de neblinafaz aflição dentro do marque navega no peito,antevê tempestadegotaagotao respiro da ondavai em lume brando.caminhandocontra a angústia de uma saudaderesistente.o barco morre na linha do horizonteondese espera, em esperança afiada,um solvermelho, como o sangueredondo, como o mundo.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-86731586856976390142009-07-19T22:35:00.002+01:002009-07-19T22:39:11.766+01:00

o aniversário do mano, na infantil maratona dos 8. Parabéns, principezinho!

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-65079006857511646752009-07-19T22:21:00.002+01:002009-07-19T22:35:03.489+01:00

O tal macaco frente à sua trupe azul e branca, no Dragão, mais parece uma daquelas sessões do reino de deus/iurd. O que o tipo no púlpito diz, é motivo de eco parolo inquestionável. Muito próximo do nazismo que nunca vivi.

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Moment,Homent.A Avenida dos Aliados, no Porto, é palco para uma exposição que faz pensar.Homent.Uma fila de homens, coloridos, posicionados ao longo do corredor central da cidade.Homent sozinho. Homent a sorrir. Homent triste. Homent feliz.Nós Homent.

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"Permanecem o Amor, a Fé e a Esperança, mas o maior deles é o Amor".

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-46943193536044001062009-06-12T20:30:00.000+01:002009-06-12T20:34:04.192+01:00

Saíste-me cara, tu. Fizeste a mala e deixaste-me o odor de todos os lençóis gastos em filosofias angustiantes de um prazer adiado.Não restou uma unha tua roída, caída ao chão, abandonada. Foste embora. E foi isso. Empacotaste roupa, objectos e memórias. Levaste contigo todas as sinfonias. Não tive herança. Apenas uma placa colada na janela da frente, onde se lê: “Amor à venda”.Procurei-te em

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-20987853571724257992009-06-03T16:24:00.002+01:002009-06-03T16:44:11.818+01:00

A P. disse-me: "se vires melros de bico amarelo significa boa-nova".E eu digo: Há males que vêm por bem. Ou assim quero crer [já que vi três melros de bico amarelo, e duas das 'novas' não foram boas].

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De facto,quem é pequenino é pequeninoe quem é grande é grandemesmo que não seja Grande.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-52097116725049436472009-05-29T17:35:00.003+01:002009-05-29T18:00:59.375+01:00

A campanha portuguesa na corrida para um lugar no Parlamento Europeu, está um tanto ao quanto desfocada. Se é uma campanha para um lugar europeu, não é lógico que se fale de um imposto europeu, e de medidas europeias, e de assuntos europeus com ponte para os assuntos nacionais? Ou estarei enganada?É que o definhar de discursos políticos por parte dos candidatos considerados 'maiores', não passam

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-37792762167081415352009-05-20T17:18:00.002+01:002009-05-20T17:31:25.851+01:00

Um professora de uma escola EB 2,3 de Espinho em vez de se cingir aos assuntos inerentes à sua disciplina, abordou temas da vida sexual, de uma forma, ao que parece pela gravação pública, imprópria para meninos entre os 12 e os 13 anos. A "senhora doutora", como gosta de ser anunciada, incorre agora numa pena que pode ir à própria demissão. Só que a estória não se fica por aqui: não é que a aluna

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-36128534450836126762009-05-18T20:00:00.003+01:002009-05-18T21:40:06.715+01:00

Segunda-feira. Metereologia indica sol. O principezinho sem aulas. Dia Internacional do Museu.Foi só seguir estes sinais do mapa de hoje, para me lembrar da Fundação de Serralves. Do seu Museu, e de que hoje a entrada não tinha barreiras.Vai daí, pude apreciar as boas fotografias de Guy Tillim, fotógrafo sul-africano, quem registou os conflitos que perseguem os países africanos do período

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-27081717182471989072009-05-15T19:57:00.004+01:002009-05-15T21:46:35.182+01:00

Só. Gosto da companhia de estar só. De ao meu lado ter um lugar vazio, cheio de mim.Gosto de antíteses, e de ser diferente. De pensarem que nasci com trissomia 21. 2+1=3. A conta de Deus. Gosto de viver em prelúdios constantes e prolepses defeituosas. Gosto de no armário encontrar dependurada numa cruzeta velha e partida, a minha alma. Só.Gosto da valsa amarga de uma rua vazia. Gosto de caminhar

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-62341835593775498182009-05-02T23:56:00.002+01:002009-05-03T01:28:16.086+01:00

O relógio relatava que o dia ia longo, quando B. atravessou a larga avenida de Liverpool St., em Londres. Cansado, percorreu a custo a estação de metro da também cansada Liverpool Station. Era dia de semana. Muitos corpos percorriam aquele corredor cinzento da estação. B. encontrava-se esgotado e embrulhado em malas pesadas e cheias de nada. O único pensamento que lhe ocorria era qual o estado de

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-27617243243724398992009-04-30T14:11:00.002+01:002009-04-30T14:28:29.951+01:00

Em certos dias, nem sabemos porquê sentimo-nos estranhamente perto daquelas coisas que buscamos muito e continuam,no entanto, perdidas dentro da nossa casa.José Tolentino MendonçaEm certos dias, lemos coisas que foram estranhamente escritas para nós, e estranhamente nos vêm ter às mãos. Assim, sem aviso prévio. Encontram-nos desarmados, carentes. É, por isso, que gosto tanto da poesia. A poesia é

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-62807155637985661862009-04-24T16:06:00.002+01:002009-04-24T16:22:02.661+01:00

há socos de vários tipos.de paixão.de amor.de ódio.de compaixão.de solidariedade.há socos de prazer e outros de dor.B. queria sentir um soco. qualquer um que fosse. só para se sentir vivo.

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Não páras quietaEsta era a frase predilecta da Mãe quando ralhava comigo em pequena.Não páro quieta mesmo:http://www.flickr.com/photos/planetab612/

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-60260946827390670402009-04-07T19:35:00.002+01:002009-04-07T19:43:48.511+01:00

O ministro da Economia, Manuel Pinho, disse hoje que não gostava de desempenhar tal cargo num País em dificuldades[como é o caso de Portugal]. Contudo, dadas as circunstâncias, devemos dar o nosso melhor - ainda desabafou.E eu concordo e subscrevo aquelas palavras: eu, por meu turno, também não me apraz lá muito ser cidadã deste País. Podia-me ter calhado na roda da sorte outro bem melhor, mas

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-67015886160108084542009-04-02T16:52:00.001+01:002009-04-02T16:58:41.797+01:00

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Vejo-me sentada numa cadeira de uma mesa de uma das salas de uma determinada empresa de recursos humanos. Pedem-me para fazer testes. Psicotécnicos. Aqueles cheios de figuras geométricas. De palavras. Tudo desordenado. Para ordenar. Vejo-me e revejo-me. E ao colocar ordem nas figuras e palavras catalogadas abaixo dos meus olhos, rasgo tudo em pensamento. Assassino aqueles papéis mentirosos e

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...a gente aceita as coisas sem as pensar, deve ser a defesa instintiva da espécie e da paz social. mesmo as coisas mais superficiais. a gente leva tempo a aprender as regras de trânsito num certo bairro e um dia mudam as regras e nunca ninguém pergunta porquê. a gente aceita tudo como aceita as pedras e as moscas, o mais que pode é sacudi-las mas não as discute...Vergílio Ferreira, em nome da

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-40870557226572437122009-03-08T11:16:00.000Z2009-03-08T11:29:25.093Z

quatro da manhã...faltam uns escassos segundos para passar a película dos sonhos - - -os pesadelos têm sessão marcada para as seis horas. a fotografia quer expandir-se até ao horizonte de uma madrugada azul. alguém me diz, uma voz à solta e desprendida: rumo ao norte dos passos gélidos, das pegadas mórbidas.relutante, a fotografia conta um barco a navegar horizonte fora...conta, também, um corpo

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Daqui a pouco [são 23h40] vou estar um ano mais velha. E como todos os 'daqui a pouco' de anos anteriores, o giradiscos propõe a mesma música. Build up dos King of Convenience. Às vezes, pergunto-me se as pessoas ouvem o giradiscos que toca dentro de mim. É que ouço tão alto. E se vêem os video clip. É que também vejo os cenários.Eu sei. Patologia grave, esta. A de envelhecer.

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o pássaro refugia-se do lado de fora da janela. observo-o. invejo-o. tem as penas molhadas. é todo preto. e olha-me nos olhos. sem medo. ou eu não vejo o medo. está ali, apenas. a olhar. não é por mim, é pela música. fica ali parado. molhado pela liberdade, e sem medo. os seus olhos tornam-se espadas. afugenta-me. morde-me com o olhar. percebo que me quer dali para fora. empurra-me, e puxa a

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dias há que se parecem com o som de um violino. ele tão pesado nestas mãos tão leves. as notas penduram-se hirtas neste corpo tão desinteressado. o violino escolhe acomodar-se no ombro discreto - pouco robusto. dias há em que a chuva que caí no chão não é chuva. é música. são notas de um violino desfeitas. são partituras amarrotadas. são gotas transparentes, deitadas ao chão sem pudor - sem

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o nevoeiro que vestiu o dia, fez-me lembrar o ensaio sobre a cegueira, e de como nos escondemos debaixo do berço do coração. de como o camuflamos. de como vemos o que nos dão a ver, e não vemos o que deveriamos ver.porque'o essencial é invísivel aos olhos'.

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o I que se acuse=)

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Lisa Ekdahl chegou-me aos ouvidos através de uma amiga - estava ainda na bruma de Londres. Partilho I will be blessed, ali ao lado, para bafejar 2009 com sorte, já que a gripe anda ai...

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O desemprego sobe a galope, a acompanhar a batuta da crise.E ouço dizer de quem trabalha, de quem ganha o pão [como se costuma dizer], de quem é profissional:"Vai assim, e quero lá saber".

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Cá vai:Feliz Natal e um próspero Ano de 2009!É o que o planeta deseja.

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De novo A. calcorreia a rua deserta de branco, suja de silêncio. De phones nos ouvidos. Dirige-se a outro mundo. Entra na hora de ponta. De sonhos. Completa a leitura dos passos com as pegadas de um coração esmagado. Sopra ao silêncio na tentativa fugaz de o fazer desaparecer. Tropeça e não caí [salvou o pára-arranca da hora de ponta dos sonhos]. A música toma conta dele, educa-o, conta-lhe

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“Uma vez, na televisão, o Miguel Sousa Tavares perguntou-me porque é que eu não tinha inimigos. Eu respondi que um inimigo dá muito trabalho. Quando nas andanças da vida, alguém é desagradável comigo, deixo-o cair e não perco tempo com ele, muito menos a odiá-lo. Isto não é por bondade, é por gestão das minhas energias e, também, como já tenho dito, porque procuro ter uma visão estética da vida e

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-48522350671174223142008-12-08T10:10:00.001Z2008-12-08T10:11:52.190Z

"O jogo contra o Brasil foi a brincar".

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-61850915723819915352008-12-04T14:51:00.001Z2008-12-04T14:56:22.218Z

Save Our Planet, please!

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Artigo do P2 do Público de ontem (via Jornalismo e Comunicação)"...os mais velhos têm uma ideia do jornalismo como uma missão que se cumpre de serviço público, e também como uma tribo, com laços de solidariedade muito fortes, exportam para fora da redacção as relações de amizade”. Em contrapartida, no caso dos mais novos, é muito diferente a forma como encaram o ofício: “Exercem o jornalismo como

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-8961153881571562702008-12-02T15:37:00.007Z2008-12-02T22:42:24.729Z

Esta borboleta é louquinha [tal como a Andorinha Sinhá, do Amado], vai daí, atribuíu-me o prémio Dardos, que anda ai ao rubro entre blogues. Já foi em Outubro, mas só agora comecei a acordar para a minha órbita com olhos de ver. Vi os voos da borboleta durante a limpeza matinal do planeta.Cá vai:O Prémio Dardos reconhece o valor de cada blogger ao transmitir valores culturais, éticos, literários

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-62912054315313005022008-11-29T15:48:00.002Z2008-11-29T16:16:23.395Z

dias há que se mora cerrada numa fotografia. daquelas mencionadas por Roland Barthes na sua Câmara Clara. que se morre e vive para sempre, ao mesmo tempo. sim, é possível viver e morrer para sempre e ao mesmo tempo. ficar dentro do rectângulo da fotografia imortal. acontece nos intervalos de tempo. nos períodos dos ponteiros. quando se assiste displicente ao correr dos dias. da vida.

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-25545690896789125872008-11-28T15:39:00.004Z2008-11-28T15:48:37.999Z

Um café no feminino traduz-se em revista. Blend de vários sabores, a nascer de várias culturas, mais escuro, um bocadinho mais claro, menos torrado, mais torrado. Quente, morno, frio. Um restinho no fundo da chávena. Ou a roçar a borda. É uma revista assim. Feita para beber e acordar. Viver, sobretudo.Em Serralves, nos chamados cafés culturais, como o Gato Vadio. Ela anda por ai, a fazer gemer o

Joanahttp://www.blogger.com/profile/10602488586734720231noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5638246.post-55705200980309110272008-11-27T15:36:00.001Z2008-11-27T15:37:54.478Z

de Herberto Héldera acerba, funda língua portuguesa,língua-mãe, puta de língua, que fazer dela?escorchá-la viva, a cabra!transá-la?nenhum autor, nunca mais, nada,se a mão termica, se a técnica dessa mão,que violência, que mansuetude!que é que se apura da língua múltipla:paixão verbal do mundo, ritmo, sentido?que se foda a língua, esta ou outra,porque o errado é sempre o certo dissoexcerto de A

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Acho que nunca apreciei tanto trabalhar as 8 horas diárias como agora. Ou até 12.

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A maioria dos políticos envolvidos no caso BPN é PSD.A maioria dos políticos envolvidos no caso Casa Pia é PS.

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respira fundo. respira fundo. respira fundo.outra vez. vá, tu consegues.respira fundo. respira fundo. respira fundo.afinal, sabes escrever e falar. à partida é fácil. mas o que é simples não se torna complicado?[falta pouco para me refugiar numa canção dos sigur rós - onde tudo é maresia azul]

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Quando olho o ceú sinto vertigens.Antídoto: voar!

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O único segredo partilhado. As minhas melhores amigas que são estilistas, ou melhor, designers de moda [pelos vistos não é a mesma coisa...faça-se jus à diferença] acabaram de abrir o atelier de Noivas e Moda mais extraordinário de todos os tempos, do mundo inteiro, de Portugal, da zona Norte e do Porto e de Paços de Ferreira. Não, não estou a exagerar. Portanto, meninas e meninos, noivas e

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[José Carlos Farinha, Maio de 2008]A manhã está como a maioria das manhãs em Londres – de nevoeiro – mas António brilha e sorri no meio da bruma e da multidão, que num sábado assola o British Museum, na tentativa de resgatar para o presente os antepassados históricos do mundo. No pátio do museu, António, que conta este ano 30 anos, perde-se entre as gigantescas colunas, a imitar a Grécia Antiga,

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Há uma hora em que o relâmpago se incendeia no peito e as cores ganham cor de cores e se desenha um arco-íris. Apaga-se a dor, e troveja uma felicidade enganadora, além deste mapa que projecta um corpo esquecido. Tudo são energias de enganos fulminados pelo céu zangado, preso a um coração que apodreceu porque viveu de mais. Viveu além de mim. O incêndio permanece sempre nos púmbleos passos.

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Custa-me ver bons profissionais do jornalismo - que não exercem a profissão - sentados no sofá [e nem falo de mim] a ver as notícias na televisão; ou melhor, o desfilar do descalabro jornalístico.No Jornal Nacional da TVI de hoje (de há pouco) disse a jornalista que "dois assaltantes de raça negra..."Aquela citação causou-me tamanha naúsea que nem ouvi o resto. Apenas abri a boca de espanto, e

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Párem todos os carros da avenida. Nela desfila a pátria, que irá desaguar na praça da Poesia, onde acena a rainha - a Língua Portuguesa. É aqui onde vivem todos os poetas portugueses. E mais um: Este.

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(pelo telefone)J: sra. dona Maria?sra. dona M.: Eu não estou!Por vezes eu também não estou. Estou e não estou. Vagueio a quilómetros à frente, além o futuro. E, por isso, não estou. Porque além o futuro, apenas existe o quadro da saudade de uma estação que não se sabe, de uma paisagem que não se adivinha, e de um passeio que não se sente. Eu percebi a sra. dona Maria, quando esmoreceu que não

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Os meus sonhos têm pontas espigadas e dormem ao relento.

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Tenho saudades minhas. De mim. Do meu cheiro. De dentro da porta do meu corpo. Do meu corpo. Da bolha fora dele. É de mim, do Ser, de quem sinto a falta. Yearning.

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Finalmente, em Londres, vi Lost In Translation. E, claro, nao descansei enquanto nao ouvi o whisper. E, claro, nao foi nada de extraordinario...

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É no silêncio de uma tarde morta que acendes os ponteiros que batem cá dentro,dentro deste aparelho avariadoque é o meu coração.Nadas na água morna das tardes de domingoquando os pensamentos tiram férias,e os sentimentos regressam ao trabalho.Agitas as notas musicais de uma melancoliaque cresce em dó maior: a melancolia de um corpo vazio riscado numa pauta abandonada.É no silêncio de uma tarde

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