Eu hei-de amar uma pedra

Foi com o dia a terminar no horizonte que me lembrei de ti. Do grito que esvoaça a cada novo morrer. Da probabilidade. Do medo. Da perda.

Estás velho. Já caminhas pela vida, porque ela ainda não acabou contigo como acabou comigo. Foi com o som estridente de um piano gasto, em dó maior, que me ensinaste, a sair fora de mim, para entrar de novo em mim - do lado inverso.

De facto, as tuas rugas assustam-me: antecipam-me a morte. E só de te olhar sinto-te a falta. De ti e das tuas coisas e palavras e sentidos.

Incomoda saber que te percorro os passos. Os que te levarão ao cemitério, onde repousarás, debaixo de uma pedra. As flores serão saudade. E essa pedra uma vertigem.

"Eu hei-de amar uma pedra"

Fui para os bosques viver deliberadamente. Queria viver profundamente e sugar o tutano da vida. E, não, quando morrer, descobrir que não vivi.

in Clube dos Poetas Mortos

Nem sempre a cadeira é o lugar mais privilegiado para se ver o mundo. Para vê-lo é preciso ousar subir mesas, telhados, descer a caves, condutas. E nem sempre a cadeira é o lugar mais seguro.

Miguel de Cervantes. Torga de planta. Miguel Torga de telúrico desde há cem anos.


Foi um sonho que eu tive:
Era uma grande estrela de papel,
Um cordel
E um menino de bibe

O menino tinha lançado a estrela
Com ar de quem semeia uma ilusão
E a estrela ia subindo, azul e amarela,
Presa pelo cordel à sua mão.

Mas tão alto subiu
Que deixou de ser estrela de papel.
E o menino, ao vê-la assim, sorriu
E cortou-lhe o cordel

O jogo nem tinha começado e eu pressenti: o campeão vai perder.

[eu sou portista]

O blog a baixa do porto dá nota do documentário Miguel Torga, o meu Portugal a rodar amanhã (dia 12) pelas 21h15. A não perder, mesmo!...ainda se vai produzindo televisão a norte...

Eu chamo a atenção para o seguinte: (o estimado) professor de Produção Audiovisual da U.M. e realizador Ângelo Peres.

Adoro teatro. É muito mais real do que a vida.

Oscar Wilde, in O Retrato de Dorian Gray

Tenho de lá voltar. É urgente.
[mais urgente é visitar o meu sempre encenador e o meu sempre actor, enfim, a minha - única - família do teatro]

Hoje acordei assim.

we can stick around and see this night through...

[do ALA, este é o preferido V., adivinhas-me]

Porque motivo apenas te aproximas de mim quando queres fazer amor? No resto do tempo chegas do banco e és só jornal e calças no sofá, se tento falar-te o jornal treme de zanga, sobe mais um pouco, as pernas cruzam-se, impacientes, em sentido contrário, o sapato fica a dar e dar no vazio, toco-te e encolhes-te, faço-te uma festa no cabelo e a cabeça diminui de tamanho, arrepiada, um protesto ronca das notícias

- O que foi agora?- Já nem se pode ler em paz?- Fazes o favor de não me despentear?

jantas calado a rolar bolinhas de pão entre suspiros, desapareces antes que eu acabe de comer, nem uma palavra para a minha saia nova, uma pergunta sobre como me correu o dia nas finanças, um beijo, ficas de mãos nos bolsos a olhar o prédio em frente, atiras o canal para o desporto quando começa a novela, aborreces-te do desporto, carregas no botão e reaparece a novela

- Olha essa porcaria à tua vontade

tudo te enjoa, te aborrece, te cansa e uma vez por semana, quando já estou meia a dormir, o teu braço a arrepelar-me, o ombro que me aleija, uma vertigem rápida, um camião a abanar o prédio na rua, eu a fixar os números luminosos do despertador ao lado das tuas costas indiferentes, o que aconteceu, amor, para mudares assim tanto

(- Não mudei nada, que mania)

ao conhecermo-nos, há dez, minto, há onze anos, chegavas-te a mim embrulhado em vénias de timidez, a ensaboar as mãos, com o sorriso borboleteando em volta da boca sem se atrever a poisar

- Um dia destes convido-a para um café, menina Clara

tão atencioso, tão terno, tão preocupado comigo, a notar quando eu mudava de brincos, de penteado, de anel

- Que bem lhe fica a franja, menina Clara

o meu pai simpatizou logo contigo por te levantares, com o tal sorriso a adejar, mal eu entrava na sala, o que aconteceu, amor, para mudares assim tanto

(- E ela a dar-lhe, que gaita)

descíamos para a muralha do rio, em Novembro, com as gaivotas todas na praia, corríamos de mão dada a assustar os pássaros, achavas-me graça, achavas-me bonita, dizias que eu ficava linda a correr

- Parece mesmo uma gaivota, sabia?

que qualquer dia me escapava de ti, a bater as asas no rasto de um cargueiro turco, perguntavas-me ao ouvido, aflitissimo, ansioso
- Nunca me deixa, pois não?

(- As fantasias que tu vais buscar, meu Deus)

apertavas-me tanto pela cintura que quase não conseguia respirar, por favor explica-me o que fiz de mal para mudares assim tanto, ainda sou capaz de correr da mesma maneira se voltarmos à praia em Novembro, que é feito do teu sorriso e do ensaboar das mãos, ponho um baton diferente, a blusa decotada, os sapatos que nunca me atrevi a usar para os homens não se meterem comigo na avenida
- Ainda há quem me ache engraçada, sabias?

(- Pois que lhes faça muito bom proveito)

desço lá abaixo à muralha e fico no meio das gaivotas à espera que chegues

(- Agora deste em maluca ou quê?)

sem jornal, sem caretas, sem bolinhas de pão, a convidares-me, nervoso, para um café na esplanada, soprando pelo meio do sorriso que não pare, que não pare

- Apetece-me tanto dar-lhe um beijo, Clarinha
(- As parvoíces que a gente diz em novo, senhores)

e nisto, não sei se deste conta, as gaivotas sumiram-se todas e ficamos sozinhos, amor, só a praia e as ondas e eu tão contente, tão com a certeza

- ainda tenho a certeza
(- Cada qual tem as certezas que quer)

de sermos felizes para sempre, de podermos ser felizes se um dia me deixares; deixas não deixas, aposto que deixas,
(- Que teimosia, que insistência, já é cisma, caramba)

abraçar-te.

Andrew Bird

Do meu cardápio musical já faz parte este rapazola. Esta semana apaixonei-me por ele. Hoje acompanhou-me na jornada do dia. Tem sons bonitos. Partilho.

Ele é fixe. Um gajo da rádio, que dá voltas diárias ao papel, pelo meio digital. Cafeína pura - quer os programas que dirige na RUM [ainda tenho de ouvir], quer os textos do papel, ou do mundo virtual. Ele é fixe. Desperta a curiosidade para novas músicas. É um colega amigo. Perde canetas como quem perde botões pequenos das camisas. Anda às voltas com a sacola. Às vezes parece dormir com a cabeça na lua - é isso que o torna especial. É da vanguarda. Um optimista. Atento a cada minuto do dia. Companheiro do café e do gelado. Das vagabundices do discurso. Um inconformado, como eu gosto. Tem nome de poeta clássico. Ele é fixe. Ele é um bom companheiro. Sempre aqui do lado.

Eu também vou ter saudades tuas. Até à próxima redacção...:-)

resposta à maria:

blogs que gostaria de ver editados em livros:

plantar ideias
lábios de silêncio
os meus dois pés vesgos
jornada
les jours de lumiére
frutos de sombra

deixo o desafio a quem quiser participar:-)

silly-season

Um dos indicadores da chamada silly-season, abrir-parêntesis, quando uma redacção, seja imprensa, televisão ou rádio, não tem nem páginas nem minutos para encher com notícias-de-facto, fechar-parêntesis, é a RTP repetir uma reportagem que passou há três meses.

A Literatura serve para isto mesmo.

os sonhos são tão grandes. e a vida tão pequena.

Teatro.
Àfrica.
Perú.
Livros.
Poesia.
Prosa.
Filho.
Amante.
Fotografia.
India.
Nova Iorque.
Jornalista.
Jornal.
Finlândia.
Discos.
Filmes.
Dança.

os sonhos são tão grandes. e a vida tão pequena. quando a luz se abriu à pouca multidão que se estendia na plateia, só me coube na cabeça aquela frase. ainda hoje o tempo que me ocupa, mora nas entranhas da cabeça a sussurar um lacónico - os sonhos são tão grandes. e a vida tão pequena.

Egas e Becas à pesca

O que descobri! Era o meu episódio favorito. Fosse assim a vida...chamava-se "peixe, peixe, peixe", e depois, vinham todos os "peixes" que quisessemos!!:-)

p-a-r-a-b-é-n-s

[scissor sisters, take your mama out]

Hoje a mulher da minha vida faz anos.
Parabéns, mãe!

Aqueles dois passeavam-se ao som das ondas nocturnas a exibirem um amor-inverso-da-natureza. Homem e homem. Mulher e mulher. Provocam um odor-estranho-ao-verso-da-natureza.

À entrada da porta por onde passam para vaguearem pelo seu mundo, agitam beijos e mãos e tudo o resto fica vazio. O mundo não está perdido.

Tudo o resto é lucidez perdida para o mau estacionamento do amor.

A mulher encosta o corpo na parede. A parede condiz com o seu corpo - cansado e velho. O homem seduz-lhe a orelha, e ela adapta-se ao gesto diário - cansado e velho.

Minha alegria, minha amargura, minha coragem de correr contra a ternura [Ary dos Santos].

Tim Burton, Vincent

...

Caminho tantas vezes na mesma rua, que até a podia fazer de olhos fechados: conheço cada pedra do caminho, o ritmo da passadeira, a sua hora de ponta, quando a luz deambula de verde e vermelho. Decorei os sapatos de cada um que por lá passa.

Ontem, pareceu-me ter visto, justamente o Al Berto. E segui-o. Aquele homem, de costas, era o Al Berto. E deixei-me levar pela mentira. O Al Berto morreu. E, se fosse vivo, era pouco provável que serpenteasse pelo Campo 24 de Agosto. De qualquer modo, como se eu disser mar em voz alta, julgo que ele entra pela janela, decidi render-me à (des)ilusão.

O olhar era o do Al Berto, perdido no ar, o rosto penetrante, ao andar parecia que levantava voo. E o cabelo, esse, era tão despenteado, que me pareceu, que passou a noite a pensar, a pensar, a pensar. Acendeu um cigarro.

Só rasguei o pensamento, quando, o homem, encontrou os meus olhos, e, neles não lhe descobri nenhum verso.