Eu hei-de amar uma pedra

Foi com o dia a terminar no horizonte que me lembrei de ti. Do grito que esvoaça a cada novo morrer. Da probabilidade. Do medo. Da perda.

Estás velho. Já caminhas pela vida, porque ela ainda não acabou contigo como acabou comigo. Foi com o som estridente de um piano gasto, em dó maior, que me ensinaste, a sair fora de mim, para entrar de novo em mim - do lado inverso.

De facto, as tuas rugas assustam-me: antecipam-me a morte. E só de te olhar sinto-te a falta. De ti e das tuas coisas e palavras e sentidos.

Incomoda saber que te percorro os passos. Os que te levarão ao cemitério, onde repousarás, debaixo de uma pedra. As flores serão saudade. E essa pedra uma vertigem.

"Eu hei-de amar uma pedra"

Fui para os bosques viver deliberadamente. Queria viver profundamente e sugar o tutano da vida. E, não, quando morrer, descobrir que não vivi.

in Clube dos Poetas Mortos

Nem sempre a cadeira é o lugar mais privilegiado para se ver o mundo. Para vê-lo é preciso ousar subir mesas, telhados, descer a caves, condutas. E nem sempre a cadeira é o lugar mais seguro.

Miguel de Cervantes. Torga de planta. Miguel Torga de telúrico desde há cem anos.


Foi um sonho que eu tive:
Era uma grande estrela de papel,
Um cordel
E um menino de bibe

O menino tinha lançado a estrela
Com ar de quem semeia uma ilusão
E a estrela ia subindo, azul e amarela,
Presa pelo cordel à sua mão.

Mas tão alto subiu
Que deixou de ser estrela de papel.
E o menino, ao vê-la assim, sorriu
E cortou-lhe o cordel

O jogo nem tinha começado e eu pressenti: o campeão vai perder.

[eu sou portista]

O blog a baixa do porto dá nota do documentário Miguel Torga, o meu Portugal a rodar amanhã (dia 12) pelas 21h15. A não perder, mesmo!...ainda se vai produzindo televisão a norte...

Eu chamo a atenção para o seguinte: (o estimado) professor de Produção Audiovisual da U.M. e realizador Ângelo Peres.

Adoro teatro. É muito mais real do que a vida.

Oscar Wilde, in O Retrato de Dorian Gray

Tenho de lá voltar. É urgente.
[mais urgente é visitar o meu sempre encenador e o meu sempre actor, enfim, a minha - única - família do teatro]

Hoje acordei assim.

we can stick around and see this night through...

[do ALA, este é o preferido V., adivinhas-me]

Porque motivo apenas te aproximas de mim quando queres fazer amor? No resto do tempo chegas do banco e és só jornal e calças no sofá, se tento falar-te o jornal treme de zanga, sobe mais um pouco, as pernas cruzam-se, impacientes, em sentido contrário, o sapato fica a dar e dar no vazio, toco-te e encolhes-te, faço-te uma festa no cabelo e a cabeça diminui de tamanho, arrepiada, um protesto ronca das notícias

- O que foi agora?- Já nem se pode ler em paz?- Fazes o favor de não me despentear?

jantas calado a rolar bolinhas de pão entre suspiros, desapareces antes que eu acabe de comer, nem uma palavra para a minha saia nova, uma pergunta sobre como me correu o dia nas finanças, um beijo, ficas de mãos nos bolsos a olhar o prédio em frente, atiras o canal para o desporto quando começa a novela, aborreces-te do desporto, carregas no botão e reaparece a novela

- Olha essa porcaria à tua vontade

tudo te enjoa, te aborrece, te cansa e uma vez por semana, quando já estou meia a dormir, o teu braço a arrepelar-me, o ombro que me aleija, uma vertigem rápida, um camião a abanar o prédio na rua, eu a fixar os números luminosos do despertador ao lado das tuas costas indiferentes, o que aconteceu, amor, para mudares assim tanto

(- Não mudei nada, que mania)

ao conhecermo-nos, há dez, minto, há onze anos, chegavas-te a mim embrulhado em vénias de timidez, a ensaboar as mãos, com o sorriso borboleteando em volta da boca sem se atrever a poisar

- Um dia destes convido-a para um café, menina Clara

tão atencioso, tão terno, tão preocupado comigo, a notar quando eu mudava de brincos, de penteado, de anel

- Que bem lhe fica a franja, menina Clara

o meu pai simpatizou logo contigo por te levantares, com o tal sorriso a adejar, mal eu entrava na sala, o que aconteceu, amor, para mudares assim tanto

(- E ela a dar-lhe, que gaita)

descíamos para a muralha do rio, em Novembro, com as gaivotas todas na praia, corríamos de mão dada a assustar os pássaros, achavas-me graça, achavas-me bonita, dizias que eu ficava linda a correr

- Parece mesmo uma gaivota, sabia?

que qualquer dia me escapava de ti, a bater as asas no rasto de um cargueiro turco, perguntavas-me ao ouvido, aflitissimo, ansioso
- Nunca me deixa, pois não?

(- As fantasias que tu vais buscar, meu Deus)

apertavas-me tanto pela cintura que quase não conseguia respirar, por favor explica-me o que fiz de mal para mudares assim tanto, ainda sou capaz de correr da mesma maneira se voltarmos à praia em Novembro, que é feito do teu sorriso e do ensaboar das mãos, ponho um baton diferente, a blusa decotada, os sapatos que nunca me atrevi a usar para os homens não se meterem comigo na avenida
- Ainda há quem me ache engraçada, sabias?

(- Pois que lhes faça muito bom proveito)

desço lá abaixo à muralha e fico no meio das gaivotas à espera que chegues

(- Agora deste em maluca ou quê?)

sem jornal, sem caretas, sem bolinhas de pão, a convidares-me, nervoso, para um café na esplanada, soprando pelo meio do sorriso que não pare, que não pare

- Apetece-me tanto dar-lhe um beijo, Clarinha
(- As parvoíces que a gente diz em novo, senhores)

e nisto, não sei se deste conta, as gaivotas sumiram-se todas e ficamos sozinhos, amor, só a praia e as ondas e eu tão contente, tão com a certeza

- ainda tenho a certeza
(- Cada qual tem as certezas que quer)

de sermos felizes para sempre, de podermos ser felizes se um dia me deixares; deixas não deixas, aposto que deixas,
(- Que teimosia, que insistência, já é cisma, caramba)

abraçar-te.

Andrew Bird

Do meu cardápio musical já faz parte este rapazola. Esta semana apaixonei-me por ele. Hoje acompanhou-me na jornada do dia. Tem sons bonitos. Partilho.

Ele é fixe. Um gajo da rádio, que dá voltas diárias ao papel, pelo meio digital. Cafeína pura - quer os programas que dirige na RUM [ainda tenho de ouvir], quer os textos do papel, ou do mundo virtual. Ele é fixe. Desperta a curiosidade para novas músicas. É um colega amigo. Perde canetas como quem perde botões pequenos das camisas. Anda às voltas com a sacola. Às vezes parece dormir com a cabeça na lua - é isso que o torna especial. É da vanguarda. Um optimista. Atento a cada minuto do dia. Companheiro do café e do gelado. Das vagabundices do discurso. Um inconformado, como eu gosto. Tem nome de poeta clássico. Ele é fixe. Ele é um bom companheiro. Sempre aqui do lado.

Eu também vou ter saudades tuas. Até à próxima redacção...:-)

resposta à maria:

blogs que gostaria de ver editados em livros:

plantar ideias
lábios de silêncio
os meus dois pés vesgos
jornada
les jours de lumiére
frutos de sombra

deixo o desafio a quem quiser participar:-)

silly-season

Um dos indicadores da chamada silly-season, abrir-parêntesis, quando uma redacção, seja imprensa, televisão ou rádio, não tem nem páginas nem minutos para encher com notícias-de-facto, fechar-parêntesis, é a RTP repetir uma reportagem que passou há três meses.